Виктор хара. Моя трудовая гитара

Пою не ради любви к напевам,

Хвалиться голосом ни к чему:

Моя гитара пылает гневом,

Пылает счастьем, взрывает тьму.

Взлетает в небо, как сизый голубь,

Горит, как сердце, волнуя грудь,

Ее веселый и нежный голос

Благословляет идущих в путь.

Весной пропахла моя гитара.

Она - рабочий, она - поэт.

Для тех, кто страдает, играет Хара,

Для тех, кто любит, играет Хара,

Для негодяя - ни звука нет.

Простая песня полна значенья,

Когда ее запевает тот,

Кто с ней сверяет сердцебиенье,

И тот, кто с ней на устах умрет.

Пою не ради похвал и плача

Чужих, неведомых мне людей,

Пою для Чили - земли горячей,

Полоски узкой родной своей,

Откуда все мы однажды вышли,

Куда однажды мы все уйдем,

Чье имя песней мы в сердце выжгли,

А песню эту векам поем.